the contrary flâneuse: Adorno

Monday, November 24, 2014

paradigm shift in contemporary critical theory

…a with this much Walter Benjamin, a dead cert the contrary (digital) flâneuse (irony noted) would pick it. What else can I say? Shift happens. Omnivore is always a treat.

....From critical theory to psychological warfare — how Franwithkfurt School intellectuals fought the Nazi enemy: Ulrich Plass reviews Secret Reports on Nazi Germany: The Frankfurt School Contribution to the War Effort by Franz Neumann, Herbert Marcuse, and Otto Kirchheimer (ed. Raffaele Laudani).

Craig Shrimpton (Goldsmiths): Fascism in Benjamin's Historical Materialism: Crisis and the Aestheticisation of Politics. Joel White reviews Working with Walter Benjamin: Recovering a Political Philosophy by Andrew Benjamin. Fallen angel: Ian Penman on the tragic life and enduring influence of critic Walter Benjamin. From TNR’s series “Book that changed my mind”, Stephanie LaCava: “Walter Benjamin was my first crush”.

Barbarism: Anna-Verena Nosthoff on notes on the thought of Theodor W. Adorno.

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Qu'est-ce que c'est flânerie?

flâ·ne·rie (flän rē′, flä nə-)

n.1. Lit., strolling; sauntering; hence, aimlessness; idleness; as, intellectual flânerie.

Origin: Fr: see flâneur

The term flânerie comes from the noun flâneur—which has the basic meanings of "stroller", "lounger", "saunterer", "loafer"—which itself comes from the French verb flâner, which means "to stroll". Charles Baudelaire developed a derived meaning of flâneur—that of "a person who walks the city in order to experience it". Flâneur and flânerie refer to urban phenomena and modernity. Flânerie is a state of mind, simultaneously part of and apart from, combining sociological, anthropological, literary and historical notions of the relationship between the individual and the greater populace.

Le Cygne

À Victor Hugo

Andromaque, je pense à vous! Ce petit fleuve,
Pauvre et triste miroir où jadis resplendit
L'immense majesté de vos douleurs de veuve,
Ce Simoïs menteur qui par vos pleurs grandit,

A fécondé soudain ma mémoire fertile,
Comme je traversais le nouveau Carrousel.
Le vieux Paris n'est plus (la forme d'une ville
Change plus vite, hélas! que le coeur d'un mortel);

Je ne vois qu'en esprit tout ce camp de baraques,
Ces tas de chapiteaux ébauchés et de fûts,
Les herbes, les gros blocs verdis par l'eau des flaques,
Et, brillant aux carreaux, le bric-à-brac confus.

Là s'étalait jadis une ménagerie;
Là je vis, un matin, à l'heure où sous les cieux
Froids et clairs le Travail s'éveille, où la voirie
Pousse un sombre ouragan dans l'air silencieux,

Un cygne qui s'était évadé de sa cage,
Et, de ses pieds palmés frottant le pavé sec,
Sur le sol raboteux traînait son blanc plumage.
Près d'un ruisseau sans eau la bête ouvrant le bec

Baignait nerveusement ses ailes dans la poudre,
Et disait, le coeur plein de son beau lac natal:
«Eau, quand donc pleuvras-tu? quand tonneras-tu, foudre?»
Je vois ce malheureux, mythe étrange et fatal,

Vers le ciel quelquefois, comme l'homme d'Ovide,
Vers le ciel ironique et cruellement bleu,
Sur son cou convulsif tendant sa tête avide
Comme s'il adressait des reproches à Dieu!

Paris change! mais rien dans ma mélancolie
N'a bougé! palais neufs, échafaudages, blocs,
Vieux faubourgs, tout pour moi devient allégorie
Et mes chers souvenirs sont plus lourds que des rocs.

Aussi devant ce Louvre une image m'opprime:
Je pense à mon grand cygne, avec ses gestes fous,
Comme les exilés, ridicule et sublime
Et rongé d'un désir sans trêve! et puis à vous,

Andromaque, des bras d'un grand époux tombée,
Vil bétail, sous la main du superbe Pyrrhus,
Auprès d'un tombeau vide en extase courbée
Veuve d'Hector, hélas! et femme d'Hélénus!

Je pense à la négresse, amaigrie et phtisique
Piétinant dans la boue, et cherchant, l'oeil hagard,
Les cocotiers absents de la superbe Afrique
Derrière la muraille immense du brouillard;

À quiconque a perdu ce qui ne se retrouve
Jamais, jamais! à ceux qui s'abreuvent de pleurs
Et tètent la Douleur comme une bonne louve!
Aux maigres orphelins séchant comme des fleurs!

Ainsi dans la forêt où mon esprit s'exile
Un vieux Souvenir sonne à plein souffle du cor!
Je pense aux matelots oubliés dans une île,
Aux captifs, aux vaincus!... à bien d'autres encor!

— Charles Baudelaire